Ich fuhr wie Kerouac durch die Gegend.
Ich rebellierte wie Allen Ginsberg,
mich selber stets wieder widerlegend.
Ich sprach mit Freunden Bukowski-Sprache.
Sie gaben Kinky Friedman-Antworten.
Auf die wollte ich dann nicht antworten.
Ich träumte wie Mark Twain vom Mississippi
und von den Indianern wie Karl May.
Doch "hip" verstand ich im Sinn von "Hippie".
Und als ich dann John Steinbeck entdeckte,
der so vieles aufzeigte,
da wollte ich nicht mehr nach Amerika.
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